Madrid. 10:03h. Diario de a bordo. Fecha estelar: 7 de enero de 2012
El sueño trastocado toma posiciones.
Me he levantado casi al Amanecer, a pesar de haber conciliado el sueño, a fuerza de cansancio, a horas que no pueden considerarse decentes.
Desayuno y conversación con Pablo. Leve abatimiento. Pablo coquetea con la ansiedad.
Se sigue tomando demasiado en serio la vida.
Aplacamos los nervios con dos botellas de vino. El segundo es repugnante. Diagnóstico al primer sorbo.
Desisto.
El manazas borrachuzo y rosarino vierte una copa sobre el nórdico de 350€. La madre que le parió.
La única prenda estimable, regalo de bienvenida a Madrid, y la estropea con vino barato.
Lavadora a toda prisa y a frotar el colchón. Cago en la puta.
Por su bien, espero que salgan las manchas.
Comida de Reyes. Arroz a la cubana. El puto roscón resulta prohibitivo por precio. Tampoco nos entusiasma demasiado.
Esta noche toca de nuevo ir al curro. Siesta tras la comida. Me vuelvo a dormir y me levanto a las 22:00h. Eso es aprovechar el día. Tendré que obviar de nuevo la cena.
Estoy, emocionalmente, agotado.
Y hasta las pelotas.
Fin de la transmisión
sábado, 7 de enero de 2012
viernes, 6 de enero de 2012
6 de enero de 2012
Madrid. 02:07h. Diario de a bordo. Fecha estelar: 6 de enero de 2012
Noche de Reyes. La ilusión se esfumó tiempo ha. Se tornó en desfase alcoholizado con sexo ocasional durante demasiados años.
Hoy, esta noche, a esta hora, me despierto tras haberme dormido poco más tarde de las 21:00h. Me da a mí que me va a costar dormir de nuevo, por motivos habituales, pero diferentes a los de mi niñez...
Pocas horas de sueño. Chistes sin gracia con Pablo de buena mañana, para evitar pensar en lo absurdo de la situación en la que estamos ambos.
Nos encontramos en una ciudad que no nos disgusta, pero que no nos apasiona. Lejos de lo que queremos y de los que nos resistimos a querer. Siguiendo la senda del perdedor, que diría Charles.
Rindiendo culto al espíritu de la contradicción. Sin remedio aparente.
El viento golpea con ahínco los cristales, tras un día aciago donde se ha conseguido evitar de nuevo el alcohol. De mañana no pasa. La ansiedad pasa factura y quiere cobrar.
Las luces a lo lejos intuyen una ciudad que nunca duerme. Nada más lejos de la realidad. Sólo unos pocos solventamos la existencia, viviéndola al contrario de lo aconsejable.
Somos necesarios para definir la normalidad.
Mañana se supone que he de ir a una entrevista de trabajo, que puedo compaginar con el actual. Dudo que vaya.
Me gustaría echarle la culpa a una incipiente depresión, pero no soy un experto en mentiras. Ni siquiera a mí mismo, que es el más fácil de los embustes.
La Realidad es bien clara y me da de hostias día sí, día también. El hartazgo está escapando a mi control.
¿Qué debemos hacer?
Fin de la transmisión
Noche de Reyes. La ilusión se esfumó tiempo ha. Se tornó en desfase alcoholizado con sexo ocasional durante demasiados años.
Hoy, esta noche, a esta hora, me despierto tras haberme dormido poco más tarde de las 21:00h. Me da a mí que me va a costar dormir de nuevo, por motivos habituales, pero diferentes a los de mi niñez...
Pocas horas de sueño. Chistes sin gracia con Pablo de buena mañana, para evitar pensar en lo absurdo de la situación en la que estamos ambos.
Nos encontramos en una ciudad que no nos disgusta, pero que no nos apasiona. Lejos de lo que queremos y de los que nos resistimos a querer. Siguiendo la senda del perdedor, que diría Charles.
Rindiendo culto al espíritu de la contradicción. Sin remedio aparente.
El viento golpea con ahínco los cristales, tras un día aciago donde se ha conseguido evitar de nuevo el alcohol. De mañana no pasa. La ansiedad pasa factura y quiere cobrar.
Las luces a lo lejos intuyen una ciudad que nunca duerme. Nada más lejos de la realidad. Sólo unos pocos solventamos la existencia, viviéndola al contrario de lo aconsejable.
Somos necesarios para definir la normalidad.
Mañana se supone que he de ir a una entrevista de trabajo, que puedo compaginar con el actual. Dudo que vaya.
Me gustaría echarle la culpa a una incipiente depresión, pero no soy un experto en mentiras. Ni siquiera a mí mismo, que es el más fácil de los embustes.
La Realidad es bien clara y me da de hostias día sí, día también. El hartazgo está escapando a mi control.
¿Qué debemos hacer?
Fin de la transmisión
jueves, 5 de enero de 2012
5 de enero de 2012
Madrid. 00:47h. Diario de a bordo. Fecha estelar: 5 de enero de 2012
Volviendo del trabajo con compañía. Esta mañana estábamos a -3º.
Lucía, compañera de trabajo. Simpática y agradable como ella sola. Y habla por tres.
Apasionada de las culturas andinas, también puede informar sobre algunos entresijos del trabajo. No en vano lleva más de cuatro años en él.
A pesar de no poder realizar mi habitual ejercicío de observación matutino, ha sido un cambio agradable. Y he aprendido una ruta más corta para volver a casa.
Desayuno tibio. Pablo tiene otra entrevista de trabajo y a las 14:00h hemos de ir a ver un piso en una zona poco transitada. Intento dormir, pero las palomas y los operarios, que llevan dos meses de retraso en la remodelación del portal del edificio, se alían vilmente para sabotearme.
Evidentemente, llegamos tarde a la cita con el posible casero.
La vivienda es muy interesante, pero un poco cara.
Se trata de un gran estudio de grabación, con diferentes estancias habilitadas como habitaciones y un par de baños. La cocina es casi inexistente. Semejante a un loft neoyorkino, pero con mucho menos glamour. Le falta el montacargas con acceso directo.
El casero, canadiense con acento uruguayo y ascendencia gallega, ha grabado con gente relativamente importante. Pero la producción musical se encuentra a la cola en el márqueting. Pablo está encantado con el ambiente bohemio-musical del lugar, pero somos conscientes de que nos gusta demasiado comer y estamos un poco hartos de viviendas alternativas. No volveremos.
A la salida, hay hambre canina. Por casualidad encontramos un local donde te sirven un pollo asado con patatas por 6,5€. Adjudicado.
Nada de cerveza. Hay que dar un respiro al quejumbroso hígado. Té frío y cola.
Cambio de lugar. Estamos bastante ahítos. Un café solo y un americano, en cafetería standar, con camarero herido en el mentón y oficinistas en la barra. Secuelas de Nochevieja y "chupatinteo", respectivamente.
Paseo por la zona del Palacio de Vistalegre. Esta noche hay un Madrid-Barça de baloncesto. La baja de Navarro y la leve lesión de Lorbek ha provocado el lleno. Si no nos ganan hoy, no lo harán nunca.
Buenos bares alrededor, pero ni catarlos. Somos de pico caliente.
Vuelta a casa. Leve siesta por agotamiento. Pablo toca con cascos y me despierta para ver el partido. Me cago en la puta madre que parió al arbitraje casero de la ACB. Han necesitado dos bajas y tres árbitros cómplices para ganar de cuatro puntos y en el último minuto. En el Palau les forramos a hostias...
El final del baloncesto me hace perderme casi el primer tiempo del Barça-Osasuna de Copa (fútbol). 2-0. Esto, como era previsible, está hecho. La pulga atómica juega treinta minutos. Lo justo para finiquitar la eliminatoria. 4-0 ¿Perderán los merengones para no cruzarse en cuartos?
Tras la adrenalina. Llega la calma. Pablo ha preparado dos excesivas hamburguesas para cada uno. La digestión es criminal. Obviamos el vino.
Estamos hechos unas nenazas.
Navegación y perrería post-atracón. Sketches con Capussotto interpretando a Micky Vainilla. Tiene su gracia.
Adoro el humor negro. Si es bueno, me importa un carajo si hiere sensibilidades o no.
Intento de ver Las aventuras de Ford Fairlane, una película mala de cojones, lo cual la ha hecho ascender al olimpo del cine de culto. Gente como Priscilla Prestley (mi modelo si me llego a casar), Ed O'Neill o Robert Englund (entre bazofia ascendente de Elm Street) tienen un papelito.
Guest Star: Vince Neil.
Tanto gilipollas... y tan pocas balas
No la terminamos. El sueño ha ganado hoy la batalla.
La guerra continúa.
Fin de la transmisión
Volviendo del trabajo con compañía. Esta mañana estábamos a -3º.
Lucía, compañera de trabajo. Simpática y agradable como ella sola. Y habla por tres.
Apasionada de las culturas andinas, también puede informar sobre algunos entresijos del trabajo. No en vano lleva más de cuatro años en él.
A pesar de no poder realizar mi habitual ejercicío de observación matutino, ha sido un cambio agradable. Y he aprendido una ruta más corta para volver a casa.
Desayuno tibio. Pablo tiene otra entrevista de trabajo y a las 14:00h hemos de ir a ver un piso en una zona poco transitada. Intento dormir, pero las palomas y los operarios, que llevan dos meses de retraso en la remodelación del portal del edificio, se alían vilmente para sabotearme.
Evidentemente, llegamos tarde a la cita con el posible casero.
La vivienda es muy interesante, pero un poco cara.
Se trata de un gran estudio de grabación, con diferentes estancias habilitadas como habitaciones y un par de baños. La cocina es casi inexistente. Semejante a un loft neoyorkino, pero con mucho menos glamour. Le falta el montacargas con acceso directo.
El casero, canadiense con acento uruguayo y ascendencia gallega, ha grabado con gente relativamente importante. Pero la producción musical se encuentra a la cola en el márqueting. Pablo está encantado con el ambiente bohemio-musical del lugar, pero somos conscientes de que nos gusta demasiado comer y estamos un poco hartos de viviendas alternativas. No volveremos.
A la salida, hay hambre canina. Por casualidad encontramos un local donde te sirven un pollo asado con patatas por 6,5€. Adjudicado.
Nada de cerveza. Hay que dar un respiro al quejumbroso hígado. Té frío y cola.
Cambio de lugar. Estamos bastante ahítos. Un café solo y un americano, en cafetería standar, con camarero herido en el mentón y oficinistas en la barra. Secuelas de Nochevieja y "chupatinteo", respectivamente.
Paseo por la zona del Palacio de Vistalegre. Esta noche hay un Madrid-Barça de baloncesto. La baja de Navarro y la leve lesión de Lorbek ha provocado el lleno. Si no nos ganan hoy, no lo harán nunca.
Buenos bares alrededor, pero ni catarlos. Somos de pico caliente.
Vuelta a casa. Leve siesta por agotamiento. Pablo toca con cascos y me despierta para ver el partido. Me cago en la puta madre que parió al arbitraje casero de la ACB. Han necesitado dos bajas y tres árbitros cómplices para ganar de cuatro puntos y en el último minuto. En el Palau les forramos a hostias...
El final del baloncesto me hace perderme casi el primer tiempo del Barça-Osasuna de Copa (fútbol). 2-0. Esto, como era previsible, está hecho. La pulga atómica juega treinta minutos. Lo justo para finiquitar la eliminatoria. 4-0 ¿Perderán los merengones para no cruzarse en cuartos?
Tras la adrenalina. Llega la calma. Pablo ha preparado dos excesivas hamburguesas para cada uno. La digestión es criminal. Obviamos el vino.
Estamos hechos unas nenazas.
Navegación y perrería post-atracón. Sketches con Capussotto interpretando a Micky Vainilla. Tiene su gracia.
Adoro el humor negro. Si es bueno, me importa un carajo si hiere sensibilidades o no.
Intento de ver Las aventuras de Ford Fairlane, una película mala de cojones, lo cual la ha hecho ascender al olimpo del cine de culto. Gente como Priscilla Prestley (mi modelo si me llego a casar), Ed O'Neill o Robert Englund (entre bazofia ascendente de Elm Street) tienen un papelito.
Guest Star: Vince Neil.
Tanto gilipollas... y tan pocas balas
No la terminamos. El sueño ha ganado hoy la batalla.
La guerra continúa.
Fin de la transmisión
miércoles, 4 de enero de 2012
4 de enero de 2012
Madrid. 09:29h. Diario de a bordo. Fecha estelar: 4 de enero de 2012
La palabra del Señor llegó a nosotros sobre las 8:30h de la mañana de hoy.
Bajo la forma de una concienciada mujer, negra, unos 60 años, abrigo raído y botas gastadas, Biblia en la mano y coraje suficiente para preocuparse de todos y por todos. Para salvarnos.
Inasequible al desaliento.
Sin locura en su rostro y actos, sino una gran abnegación.
No pedía limosna, ofrecía fe y escapatoria al sufrimiento.
Ni las miradas esquivas, ni la indeferencia, ni la compunción pueden con ella.
Admiro fervientemente a esa mujer.
Hoy desayuné a lo grande. Huevos fritos con lomo.
Conseguí el dinero suficiente para paliar, de momento, las deudas de este mes. El viaje a Barcelona peligra, pero ya encontraré una solución.
Espíritu O'Hara.
Caí en la cama como un bendito. (¿Tendrá algo que ver la gran beata del metro?).
No he vuelto a abrir los ojos hasta pasadas las 20:30h.
Mañana toca visita a piso. hay que recortar gastos como sea.
Cambios, cambios, cambios...
Bowie salta a la palestra.
Fin de la transmisión
La palabra del Señor llegó a nosotros sobre las 8:30h de la mañana de hoy.
Bajo la forma de una concienciada mujer, negra, unos 60 años, abrigo raído y botas gastadas, Biblia en la mano y coraje suficiente para preocuparse de todos y por todos. Para salvarnos.
Inasequible al desaliento.
Sin locura en su rostro y actos, sino una gran abnegación.
No pedía limosna, ofrecía fe y escapatoria al sufrimiento.
Ni las miradas esquivas, ni la indeferencia, ni la compunción pueden con ella.
Admiro fervientemente a esa mujer.
Hoy desayuné a lo grande. Huevos fritos con lomo.
Conseguí el dinero suficiente para paliar, de momento, las deudas de este mes. El viaje a Barcelona peligra, pero ya encontraré una solución.
Espíritu O'Hara.
Caí en la cama como un bendito. (¿Tendrá algo que ver la gran beata del metro?).
No he vuelto a abrir los ojos hasta pasadas las 20:30h.
Mañana toca visita a piso. hay que recortar gastos como sea.
Cambios, cambios, cambios...
Bowie salta a la palestra.
Fin de la transmisión
martes, 3 de enero de 2012
3 de enero de 2012
Madrid. 09:44h. Diario de a bordo. Fecha estelar: 3 de enero de 2012
Super Mario nos acompañó hoy en el viaje de metro de vuelta a casa.
Un simpático ecuatoriano disfrazado del famoso fontanero nos ha obsequiado con baile y alegría matutina.
Las caras de los ocasionales espectadores iban desde el regocijo, a la burla. Aunque de todas ellas se denotaba una cierta envidia sana ante tal desvergüenza y falta de sentido del ridículo.
Como decía la fábula: "¿Quien es el loco en realidad?"
Pablo volvió de Barcelona. Su autobús llegó con adelanto y no avisó. Cuando llegué a la Avenida América para ayudarle con el equipaje, ya estaba en casa. En fin...
Su desnudo alcoholizado en Nochevieja le está pasando factura. Apestaba a enfermedad y mucosidad.
Hoy tuvo entrevista de trabajo. A ver si tiene suerte.
No hay mucho qué contar. Mi capacidad de observación de hoy se ha visto mermada por un desinterés absoluto por lo que me rodeaba.
Apenas una pareja parlanchina, y un poco irritante, en el metro, de vuelta al trabajo, cuyo rostro femenino cambiaba constantemente de color.
Una dulce Dulcinea, mucho más bonita y menos idealizada que la literaria, se adormila apoyando la cabeza en un pasamanos.
El tiempo no se detiene.
Por mucho que lo intentemos.
Un día más.
Fin de la transmisión
Super Mario nos acompañó hoy en el viaje de metro de vuelta a casa.
Un simpático ecuatoriano disfrazado del famoso fontanero nos ha obsequiado con baile y alegría matutina.
Las caras de los ocasionales espectadores iban desde el regocijo, a la burla. Aunque de todas ellas se denotaba una cierta envidia sana ante tal desvergüenza y falta de sentido del ridículo.
Como decía la fábula: "¿Quien es el loco en realidad?"
Pablo volvió de Barcelona. Su autobús llegó con adelanto y no avisó. Cuando llegué a la Avenida América para ayudarle con el equipaje, ya estaba en casa. En fin...
Su desnudo alcoholizado en Nochevieja le está pasando factura. Apestaba a enfermedad y mucosidad.
Hoy tuvo entrevista de trabajo. A ver si tiene suerte.
No hay mucho qué contar. Mi capacidad de observación de hoy se ha visto mermada por un desinterés absoluto por lo que me rodeaba.
Apenas una pareja parlanchina, y un poco irritante, en el metro, de vuelta al trabajo, cuyo rostro femenino cambiaba constantemente de color.
Una dulce Dulcinea, mucho más bonita y menos idealizada que la literaria, se adormila apoyando la cabeza en un pasamanos.
El tiempo no se detiene.
Por mucho que lo intentemos.
Un día más.
Fin de la transmisión
lunes, 2 de enero de 2012
2 de enero de 2012
Madrid. 20:16h. Diario de a bordo. Fecha estelar: 2 de enero de 2012
Estoy entrando en una preocupante espiral trabajo-casa/casa-trabajo.
Yendo una vez más en metro al trabajo, me ha golpeado una curiosa escena.
Un hombre subnormal (me niego a utilizar el término políticamente correcto "síndrome de Down"), acompañado de la que he supuesto que era su madre, dedicaba su atención a un subrayador de color indefinido (para mí). Dedicaba, a su vez, cariñosas carantoñas a su acompañante, con una sonrisa cándida y desdentada.
Sobre ellos, una esvástica tallada a navaja y, a mi derecha, un pseudo-punk escuchaba a través del móvil una buena canción, quizá a volumen excesivo.
Una escena llena de contrastes.
Las carantoñas del subnormal me han hecho esbozar una compungida sonrisa y me han remitido, casi de inmediato, a mi hermano.
Él no sufre ese síndrome, pero sí una discapacidad psíquica del 66%, que, por no estar escrita en la cara, se hace más díficil hacerla entender a muchos de los que nos rodean.
Lleva más de tres años desempleado. Han sido constantes las deambulaciones de mi madre por centros especiales de empleo, fundaciones, asistentes sociales...
Sin resultado.
La llegada de María Dolores de Cospedal (ese "de" resulta más que elocuente) a la presidencia de Castilla-La Mancha ha recrudecido aún más la situación.
Los recortes, o, directamente, la eliminación de subvenciones a estos centros, están obligando al cierre de muchos. Los privados son inalcanzables económicamente.
En momentos y situaciones así, no se puede dejar de pensar dónde esta ETA cuando se la necesita. Ernesto llevaba razón en más de un sentido.
"La más fuerte y positiva de las manifestaciones pacíficas, es un tiro bien dado a quien se le debe dar".
Dan ganas de rememorar una nueva Noche de los Cuchillos Largos. Unas cuantas ejecuciones sumarias nos librarían de mucho inútil (e hijoputa) y asustaría a otros tantos.
Lamentablemente, disponemos de fuerza bruta, pero carecemos de medios de represión y de voluntad real de cambio. Nos tienta el cabreo fugaz y el romanticismo, pero la falta de sacrificio pleno y el propio tiempo nos deja siempre en la misma posición. Cambian las formas, pocas veces el contenido.
Como diría Tomasi: "Si queremos que todo siga como está, es necesario que todo cambie".
Recuerdo haber visto hoy una foto, también, de contraste.
Dos niños de aproximadamente la misma edad. Uno con sobrepeso extremo, parecía el muñeco de Michelín. El otro, era una caricatura de Ser Humano, donde predominaban huesos y moscas.
En estas fechas, este tipo de montajes fotográficos y campañas de concienciación se multiplican. Sin embargo, siempre he creido que la sobreexposición elimina la efectividad.
Tenemos tan asimilado el Horror, que caemos en cierta deshumanización. Lógico, aunque vomitivo.
La capacidad que tenemos para desechar pensamientos adversos, nos evita sucumbir a la culpabilidad y la pena. A la locura.
La maldad, en forma de desinterés forzado o justificación, es una prueba fehaciente de supervivencia emocional.
Que le den por culo a la solidaridad hipócrita.
Fin de la transmisión
Estoy entrando en una preocupante espiral trabajo-casa/casa-trabajo.
Yendo una vez más en metro al trabajo, me ha golpeado una curiosa escena.
Un hombre subnormal (me niego a utilizar el término políticamente correcto "síndrome de Down"), acompañado de la que he supuesto que era su madre, dedicaba su atención a un subrayador de color indefinido (para mí). Dedicaba, a su vez, cariñosas carantoñas a su acompañante, con una sonrisa cándida y desdentada.
Sobre ellos, una esvástica tallada a navaja y, a mi derecha, un pseudo-punk escuchaba a través del móvil una buena canción, quizá a volumen excesivo.
Una escena llena de contrastes.
Las carantoñas del subnormal me han hecho esbozar una compungida sonrisa y me han remitido, casi de inmediato, a mi hermano.
Él no sufre ese síndrome, pero sí una discapacidad psíquica del 66%, que, por no estar escrita en la cara, se hace más díficil hacerla entender a muchos de los que nos rodean.
Lleva más de tres años desempleado. Han sido constantes las deambulaciones de mi madre por centros especiales de empleo, fundaciones, asistentes sociales...
Sin resultado.
La llegada de María Dolores de Cospedal (ese "de" resulta más que elocuente) a la presidencia de Castilla-La Mancha ha recrudecido aún más la situación.
Los recortes, o, directamente, la eliminación de subvenciones a estos centros, están obligando al cierre de muchos. Los privados son inalcanzables económicamente.
En momentos y situaciones así, no se puede dejar de pensar dónde esta ETA cuando se la necesita. Ernesto llevaba razón en más de un sentido.
"La más fuerte y positiva de las manifestaciones pacíficas, es un tiro bien dado a quien se le debe dar".
Dan ganas de rememorar una nueva Noche de los Cuchillos Largos. Unas cuantas ejecuciones sumarias nos librarían de mucho inútil (e hijoputa) y asustaría a otros tantos.
Lamentablemente, disponemos de fuerza bruta, pero carecemos de medios de represión y de voluntad real de cambio. Nos tienta el cabreo fugaz y el romanticismo, pero la falta de sacrificio pleno y el propio tiempo nos deja siempre en la misma posición. Cambian las formas, pocas veces el contenido.
Como diría Tomasi: "Si queremos que todo siga como está, es necesario que todo cambie".
Recuerdo haber visto hoy una foto, también, de contraste.
Dos niños de aproximadamente la misma edad. Uno con sobrepeso extremo, parecía el muñeco de Michelín. El otro, era una caricatura de Ser Humano, donde predominaban huesos y moscas.
En estas fechas, este tipo de montajes fotográficos y campañas de concienciación se multiplican. Sin embargo, siempre he creido que la sobreexposición elimina la efectividad.
Tenemos tan asimilado el Horror, que caemos en cierta deshumanización. Lógico, aunque vomitivo.
La capacidad que tenemos para desechar pensamientos adversos, nos evita sucumbir a la culpabilidad y la pena. A la locura.
La maldad, en forma de desinterés forzado o justificación, es una prueba fehaciente de supervivencia emocional.
Que le den por culo a la solidaridad hipócrita.
Fin de la transmisión
domingo, 1 de enero de 2012
1 de enero de 2012
Madrid. 9:29h. Diario de a bordo. Fecha estelar: 1 de enero de 2012
Todos los días del año tendrían que ser igual que hoy.
Mi cena de Fin de Año ha consistido en spaghettis recalentados. Me he despertado a las 17:15h y me he vuelto a dormir a las 20:00h. Ni voy vestido de forma elegante, ni me importa demasiado que día es hoy.
Sin embargo, camino del trabajo, las 22:45h, las calles completamente vacías y no demasiado frío.
Todos los días del año tendrían que ser igual que hoy.
El primer tramo de metro aún contiene algunas familias e italianos borrachos. El segundo tramo resiste con algún retrasado de última hora. El tercer tramo somos tres personas.
Son las 23:30h.
A pesar de que la línea aún sigue siendo finita, me encuentro muy cerca de la perfección.
Llegada al trabajo a las 23:50h. La gente está inexplicablemente feliz.
Me ofrecen uvas, fruta que odio con avaricia.
Apa! Ya hemos cambiado de año. Me han besado esta noche más veces que durante los dos últimos años. Y ahora a currar ocho horas, soportando malos aprendices de borracho, torpones y subdesarrollados en su mayoría.
People are Strange
Con el nuevo día, continúa la quasi-perfección. Pero ahora hace un frío de pelotas.
Gracias a mis queridos chinos, tengo pan caliente.
Tecleo junto a un vaso de humeante leche con galletas. Me hago algo mayor. Stairway to heaven me acompaña solícita y pienso en las deudas que me van a complicar este mes de enero.
Un vistazo al tatuaje de mi antebrazo izquierdo es suficiente para mandar a hacer puñetas todo y a todos.
No podrán conmigo. Cueste lo que me cueste. "Resistencia".
Fin de la transmisión
Todos los días del año tendrían que ser igual que hoy.
Mi cena de Fin de Año ha consistido en spaghettis recalentados. Me he despertado a las 17:15h y me he vuelto a dormir a las 20:00h. Ni voy vestido de forma elegante, ni me importa demasiado que día es hoy.
Sin embargo, camino del trabajo, las 22:45h, las calles completamente vacías y no demasiado frío.
Todos los días del año tendrían que ser igual que hoy.
El primer tramo de metro aún contiene algunas familias e italianos borrachos. El segundo tramo resiste con algún retrasado de última hora. El tercer tramo somos tres personas.
Son las 23:30h.
A pesar de que la línea aún sigue siendo finita, me encuentro muy cerca de la perfección.
Llegada al trabajo a las 23:50h. La gente está inexplicablemente feliz.
Me ofrecen uvas, fruta que odio con avaricia.
Apa! Ya hemos cambiado de año. Me han besado esta noche más veces que durante los dos últimos años. Y ahora a currar ocho horas, soportando malos aprendices de borracho, torpones y subdesarrollados en su mayoría.
People are Strange
Con el nuevo día, continúa la quasi-perfección. Pero ahora hace un frío de pelotas.
Gracias a mis queridos chinos, tengo pan caliente.
Tecleo junto a un vaso de humeante leche con galletas. Me hago algo mayor. Stairway to heaven me acompaña solícita y pienso en las deudas que me van a complicar este mes de enero.
Un vistazo al tatuaje de mi antebrazo izquierdo es suficiente para mandar a hacer puñetas todo y a todos.
No podrán conmigo. Cueste lo que me cueste. "Resistencia".
Fin de la transmisión
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